七十一、村庄
想到村庄便想到一个优美的词。
它多么含蓄,总在炊烟缭绕中表达自己丰富的想象,天并不是传说中的那么空,夜并不是传说中那么黑。
它有着阳光下庄稼成长的大温暖,以及暗夜里灯光下母亲静坐的小温暖。
它一生都不缺乏让人产生感动的词组,一如健康、勤劳、阳光、质朴、温暖、安静、温馨、甜蜜等等。
所以,想到村庄,不得不让我想到人类本性的贫穷,或者人类起源的简单。
七十二、阴影
走出伤口的疼痛,亦步亦趋围着我转圈,它遇见过阳光,也遇见过灯光,结果也不是很重要,它和更大的黑暗融合了。
疼痛的本身并没有脱离滋生的沃土,那些细微、卑微或者渺小,在找不到掩饰的生活中赢得尊重。
想到阴影,总让我肃然起敬或者情不自禁,仿若城市在对村庄说,兄弟不怕,我们并没有距离,或者说,兄弟不怕,我来了。
还能够怎么说呢?我们的区别有多大了,阴影便有多大。
七十三、镰刀
出生和死亡都保持着躬身姿态,最喜欢在寒夜里闪闪发光,一辈子都在沉默,偶尔遗失几缕风声。
我喜欢借着月光察看它的样子,单调不乏庄重。
我和它一样不喜欢讲述,在一座偏僻的小村背后,粮食一直都会存在的,那些种子们,出生和死亡都只属于它的故土。
或许,我并不真正的认识它,但我相信它和父亲一样,退居或者卷缩仅是一种生存寄托方式。我可以把它们大部分的黑忽略了,但那些雪白的光芒势不可挡。
就像天刚放亮,就有人借着大地消失。
七十四、怀念是一小片故土
到处是羊肠小道,起伏跌宕中饱含村庄肚量。
麦子熟了,圆鼓鼓的真相,多么容易戳破,季节背叛,怀念寂静。
巴山,一粒小小的石子,让我感觉到酉水的温柔,酉水的韧劲,小片风声或者小片湿润,都让我想到提前逃遁,让我想到一个天涯咫尺的温存。
怀念是一小片故土,村庄在上面静静地站着。
黑夜抵达前的村庄,阳光忙着过岗,炊烟忙着填补空白,我什么也没干,就着西风算了算时间。
三十年的人生已然高过了整个村庄的高度,月光来的时候,那些显得突兀的制高点便幻着阴影落到了地面。
仿佛落地生根,几缕春风翻过去。
怀念,让人寂寞和孤单。
七十五、父亲
我在想你的时候,避免不了的一爬再爬。父亲,你的皱纹和田埂一样的平整。一个甲子的功夫,深度想必顺理成章了吧!你看着我时所流露出的表情,分明和你瞧着麦浪翻滚时一样的惬意。
直到这时,我才敢说我想你。城市的高度好高啊!那种攀登比我牵牛上坡时更加的累。有关更多的仰望,除了雾,我怎么也望不到流水,流水还在家乡,和种子住在一起。等待着发芽、开花、结果。
那些果实我是不敢去碰触的,以及果实的任何延续。现在,我向你保证,父亲。你的变化越来越缓慢,越来越真,早已在我内心深处留下深刻。你不相信,可以去问问吹来的春风。
春天的风是多么的美好!道路永远不会被吹细。请你相信我,你抬头看看四月的天空,何处不是蓝蓝的云?那种浓度,绝对和你瞧着土地时,双眼所饱含的真诚一样的纯。父亲,你没有理由把我抛下。
四月里,到处洋溢着我的真理。看在月季花浓的条件下,你也应该考虑答应我,让我跟在你的屁股后面,向季节的深处走过去。你看月季,我看你,我们在一起落入大地的眼睛里。点燃一片绿绿火,煅烧诗意。
七十六、母亲
我的思念,总像炊烟般的缭绕,还会在固定的时刻散发着阵阵的烹香。不用说了,思来想去,还是避免不了许多细碎的动作。一不小心,总会碰到一盏昏黄的灯。
思念都是朝向你的,母亲。四月不属于你 ,五月终究是无法躲开了过去。撑满整个庭院的月季,那时才最为美。早已习惯收敛调皮、野性。不会再放鞭炮了,我改用文字来呼喊:母亲,祝?D悖?
窗明几净的办公室,将明净的空旷留给远行的羊群。油菜绿了、麦苗绿了、秧苗绿了,一切都绿了,城市却淡了。山泉水被装在瓶子里,他用沉默来说话:从山峦走出来,那是一种热血。打四月开始,他便用心来感悟着月季的真、善、美。
四月末,阳光像二十八年来不曾遗失过的深层次的抚摸。温暖越过时间,幸福迈过额头,一只破茧而出的蝶,翩跹着我仰望的幅度。不大不小,母亲你住进去刚刚好。
七十七、春梦有痕
背着行囊,梦想被火车拉得很长、很长。
走在城市相反的方向,我带着麦浪起伏般的想象。这个美丽的陷阱,是否还能够喂养我们饥饿重重的子民。
我们大家一起来吧!扬起你我手中的鞭子,让猪、牛、羊在阳光下共同奔跑起来。活跃着它们的经骨、沸腾着它们的鲜血,好叫它们敞开所有器官的大门,让春风住进去。
在春风里,一粒种子早已经扣开了大地禁闭的门。等待着一场绿,好叫春天的秘密,泄露给很多的人知道了去。
梦想和流水一样源远流长。在任何一个拐弯处,你都可以听得到那歇撕底里的呐喊。我的梦想!永远粉碎不了的画面。
暖暖的色调,请将行进的脚步深入,深入土地和河流、深入村庄和荒凉,唤醒那被世俗给蒙骗了过去的光明。
在光明来临前,请容许我用这些文字来点燃那些迷失的灯盏。
好叫光明照亮所有的奇迹!
七十八、父亲
那些空白正在落下,在冬季回家的路上,落得你浑身都是。有种愧疚让你不安于一堆除夕之火。你抖之再抖,终究让一些空白缠绕住你的发丝,让我们生痛。 今夜的语言和以前的一样温暖,只是你抚摸我的时候,手上的纹路以爬向了额头。你还是那样微笑着,始终改变不了的,是你看着我时那如花的表情,让年轻的我很会遗忘冬天。 今夜是多么的不一样,在遗忘的后面,是如今我的魔幻成长。我的欢欣和雀舞已不再是一把单纯的火。爸爸,你终于回来了。
七十九、悟
当大地只剩下一种色彩的时候,那便是我的气质了。在冬天,一张苍白的脸,并不说明这个故事已经失去了所有的韵味。 你看见这无边的空白没有。那便是通向艺术大殿的门。 门里门外两种人。 门里是我,门外是你。
八十、雪花
这是一颗碎掉的心,从不该来的地方来到不该去的地方去,多么的不自然,所以从不走直路。 雪花带着刀刃,刀刃带着方向。暗藏隐射,那是一场有模有样的距离。 一张脸就这样苍白了起来,白如纸,净如纸,靠在一起,制造一本无法读透的书。 早熟是个动词。你不信我也不信。那时我们都很年轻。
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